Автор: Мирослав Руденко
Сегодня утром, выехав в центр города по делам, попал в совершенно дикую ситуацию.
Делаю пересадку. Стою на краю тротуара, спиной к многолюдной остановке и всматриваюсь в ту сторону, откуда должна прийти нужная мне маршрутка.
Движение оживленное. Шумным потоком к центру тянется общественный транспорт. Сплошная вереница автобусов, троллейбусов и маршруток. Кажется, мимо проходят все возможные номера, кроме моей «сотки».
Я спешу, но приходится ждать.
Неожиданно слева от меня раздается женский голос:
— Извините, Вы сильно торопитесь? – спрашивает меня невысокая худощавая блондинка неопределенного возраста.
Поворачиваю голову в ее сторону. За доли секунды в сознании отражается ее образ: бесцветные тонкие волосы, бледно-серая кожа, темные солнцезащитные очки на пол лица. Она одета в черную футболку и короткую юбку того же цвета. Сумочка через плечо. В общем, ничего необычного. Разве что, будто куда-то спешит.
— Да, тороплюсь, — честно отвечаю я, полагая, что сейчас прозвучит просьба подсказать дорогу, что мне, конечно, сделать не сложно.
— У меня к Вам очень нескромный вопрос, — уже более загадочно продолжает блондинка.
Смотрю на нее с некоторым удивлением, и мне начинает казаться, что жизнь оставила какие-то особые отметины на ее лице и фигуре.
— Дело в том, что я хочу предложить Вам секс, — совершенно обыденно говорит мне незнакомая женщина.
— Спасибо, не надо, — автоматически отвечаю я на столь необычное для утренней остановки предложение и поворачиваю голову в сторону дороги, тем самым прерывая возможное продолжение разговора. Мой ответ звучит буднично, словно некурящий человек отказывается от сигареты.
Вообще-то у меня есть жена, которую я люблю, но «спасибо, не надо», пришло в голову первым.
Если честно, я малость шокирован: «Да что же такое происходит здесь в 9 утра?! Ясный солнечный день, а мир будто сошел с ума!».
Проходит пара минут. «Сотки» все нет. Стою и недоумеваю, что это было. Неужели я так неотразим, когда побреюсь? )
«Одиночество? Розыгрыш? Афера? Наркотики? Похоть?..», — проскакивают в голове варианты.
Минуты ожидания кажутся бесконечными. Чтоб занять себя начинаю осматриваться по сторонам, и, обернувшись лицом к остановке, замечаю недавнюю знакомую. В самой людской гуще разворачивается немая для меня сценка. На этот раз «жертва» любвеобильной блондинки – сидящий на лавочке в ожидании попутного транспорта мужчина лет 45-50. Она старается вцепиться двумя тонкими ручонками в его предплечье и что-то активно, но вместе с тем как-то неестественно отстраненно ему говорит. Мужик смотрит на нее обалдело, и недоверчиво улыбается в ответ.
Но вот, подходит моя маршрутка, и я не узнаю окончания этой истории…
За окном пестрое «броуновское» мелькание витрин, машин, людей…
А в памяти невольно всплывает цицероновское «O tempora! O mores!».
Наше настоящее – словно Рим времен заката.
Идеология «хлеба и зрелищ!» внушается развращенной толпе. Толпа под контролем, но это уже не народ. Упадок нравов сопровождается деградацией. А на горизонте реют стяги новых варваров…
Что бы ни заставило эту женщину предлагать себя первым встречным, это ненормально. Так не должно быть.
И чтобы выжить, нужно бороться с этим ненормальным. Внутри себя и во вне.